« Quel genre d’incohérences ? »
Fatima sortit une photo. Elle la posa sur la petite table entre nous.
C'était la voiture de Cynthia, mais elle était garée sur un parking, pas au bord du lac.
« Cette photo a été prise hier à 17h20 par une caméra de sécurité d'un supermarché situé à une cinquantaine de kilomètres d'ici. »
5 h 20. Dix minutes après l'avoir vue au bord du lac.
Impossible.
J'ai regardé la photo de plus près. C'était sa voiture, plaque d'immatriculation comprise.
« Mais c’est impossible. Il doit y avoir une erreur », ai-je dit. « Je l’ai vue. J’étais là. Je l’ai vue jeter la valise. »
« Êtes-vous absolument sûr que c'était Cynthia ? À quel point étiez-vous proche ? »
J'ai dégluti difficilement.
« Cent mètres. Peut-être plus. Je l’ai vue de dos la plupart du temps. La robe grise. Les cheveux noirs. La voiture argentée. J’en étais sûre », dis-je, mais ma voix sonnait moins convaincante maintenant.
Fatima se pencha en avant.
« Betty, je veux que tu sois honnête avec moi. Quelle est ta relation avec Cynthia ? Vous vous entendez bien ? »
Et voilà. La vraie question, celle que j'attendais depuis l'arrivée de la police.
Parce que nous ne nous entendions pas. Nous ne nous étions jamais entendus. Dès le jour où Lewis me l'a présentée, j'ai su qu'il y avait quelque chose qui clochait chez elle. Elle était trop parfaite, trop calculatrice, trop intéressée par l'argent que Lewis gagnait comme ingénieur.
« Nous ne sommes pas proches », ai-je admis.
« La tenez-vous responsable de la mort de votre fils ? »
« Quoi ? » Ma voix était trop forte, trop défensive.
« C’est une question simple. Est-ce que vous tenez Cynthia responsable de la mort de Lewis ? »
L'accident. C'est comme ça que tout le monde l'appelait. Lewis rentrait chez lui après avoir dîné avec Cynthia. Il pleuvait. La voiture a dérapé. Il a percuté un arbre. Lewis est mort sur le coup. Cynthia s'en est sortie avec quelques égratignures.
Ça m'a toujours paru étrange. Ça m'a toujours paru trop facile. Mais je n'en ai jamais eu la preuve. Juste une mère au cœur brisé qui cherchait un coupable.
« Je ne vois pas le rapport avec le bébé. »
« Tout est lié », dit Fatima en refermant le dossier. « Parce que nous n’avons pas réussi à retrouver Cynthia. Elle a disparu. Sa maison est vide. Son téléphone est éteint. Et vous êtes la seule personne à prétendre l’avoir vue hier. »
Ses paroles m'ont frappée comme de l'eau glacée.
Elle m'accusait. Pas directement, mais l'insinuation était on ne peut plus claire. Elle pensait que j'avais tout inventé, que j'avais trouvé le bébé autrement et que je blâmais Cynthia par vengeance.
« Je n’ai pas menti », dis-je entre mes dents serrées. « J’ai vu ce que j’ai vu. »
« Il nous faut donc retrouver Cynthia, et vite. Car si elle est la mère de ce bébé, il court un grave danger. Et si elle ne l'est pas, alors nous sommes confrontés à un mystère encore plus grand. »
Fatima se leva. Elle me tendit une carte avec son numéro.
« Si vous vous souvenez d’autre chose, du moindre détail, appelez-moi. »
Elle est partie, me laissant avec plus de questions que de réponses.
Assise là, la carte à la main, je me demandais si je n'étais pas en train de perdre la raison. J'avais vu Cynthia. J'en étais sûre. Mais à présent, le doute s'insinuait en moi comme un poison.
Et si je m'étais trompé ? Et si c'était quelqu'un d'autre ? Et si mon chagrin et mon ressentiment m'avaient fait voir ce que je voulais voir ?
Le père Antoine revint à midi. Il tenait un chapelet entre ses mains.
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