Un soir, trois semaines après l'avoir ramené à la maison, j'ai trouvé quelque chose.
Je rangeais les affaires de Lewis que j'avais entreposées dans des cartons : ses vêtements, ses livres, ses papiers. Au fond d'un carton, j'ai trouvé un carnet. En cuir marron, usé.
Je ne savais pas que Lewis tenait un journal.
Je l'ai ouvert d'une main tremblante. Les premières pages dataient d'il y a des années : des réflexions sur son travail, sur ses amis. Rien d'important.
Mais ensuite, je suis arrivé aux articles de l'année dernière, de l'année où il a connu Cynthia.
« J’ai rencontré quelqu’un aujourd’hui », disait une note datant d’il y a quatre ans. « Elle s’appelle Cynthia. Elle est belle, intelligente, mystérieuse. Il y a quelque chose chez elle que je n’arrive pas à comprendre. Elle m’intrigue. »
J'ai continué à lire. Les passages concernant Cynthia se faisaient de plus en plus fréquents. Lewis était amoureux, complètement subjugué. Mais des doutes subsistaient.
Parfois, j'ai l'impression de ne pas vraiment la connaître. Elle ne parle jamais de sa famille. Quand je lui pose la question, elle change de sujet. C'est comme si sa vie avait commencé le jour de notre rencontre.
Une autre entrée.
J'ai surpris Cynthia en train de consulter mes relevés bancaires. Elle a dit qu'elle était simplement curieuse, mais j'avais un mauvais pressentiment. Pourquoi aurait-elle regardé ça sans me demander la permission ?
Et puis celle qui m'a glacé le sang. Datée d'un mois avant sa mort.
Cynthia est enceinte. J'ai trouvé le test. Mais quand je l'ai confrontée, elle s'est emportée. Elle a dit qu'elle n'en voulait pas, que ça allait gâcher sa vie. Comment peut-elle dire ça ? C'est notre enfant. J'ai modifié mon testament aujourd'hui. Tout ira au bébé. Je ne fais pas confiance à Cynthia pour gérer l'argent. Pas après avoir vu comment elle dépense : les chaussures à 500 dollars, les sacs à main à 1 000 dollars. Elle en veut toujours plus. Mais un bébé n'est pas un accessoire. C'est une vie, et je la protégerai coûte que coûte.
Des larmes coulèrent sur les pages, tachant l'encre.
Lewis le savait. Il savait que quelque chose clochait chez Cynthia. Il savait que l'argent était sa seule préoccupation, et il avait pris des mesures pour protéger son fils. Des mesures qui lui ont coûté la vie.
La dernière entrée datait du jour de son décès.
Cynthia m'a menacée aujourd'hui. Elle a dit que je regretterais de l'avoir mise sous pression au sujet du bébé. Je ne sais pas ce que ça veut dire, mais ça me fait peur. Je vais parler à maman demain. Tout lui raconter. Peut-être qu'elle pourra m'aider à trouver une solution. Je sais juste que je ne peux pas laisser Cynthia faire du mal à notre enfant. Je le protégerai toujours.
Il n'a jamais eu l'occasion de me parler. Il est mort cette nuit-là. Et je n'ai jamais su qu'il avait besoin d'aide, qu'il avait peur, qu'il avait vu le danger arriver, mais trop tard.
« Je suis désolée », ai-je murmuré à mon journal. « Je suis tellement désolée, mon amour. J'aurais dû m'en apercevoir. J'aurais dû voir que quelque chose n'allait pas. »
Mais je ne pouvais pas changer le passé. Je pouvais seulement protéger l'avenir.
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