Anise me regarda. Son visage était crispé.
"Maman?"
J'ai soulevé lentement ma tasse de thé qui refroidissait. Mes doigts étaient stables. J'ai pris une gorgée. La menthe avait un goût frais et pur.
« Il ne comprend toujours pas », dis-je. « Lui et Ranata. Ils croient que c'est une crise. Une crise de femme. Un petit bluff ridicule qui sera passé demain matin quand je "reviendrai à la raison". Ils n'ont rien vu : la planification, la préparation, la froide fureur qui s'est accumulée en moi pendant un an. Ils ne voient que ce qu'ils veulent voir : une femme vieillissante et bafouée qui a osé faire un scandale. Ils se croient encore maîtres de la situation. »
J'ai croisé le regard d'Anise. J'y ai trouvé la même question qui résonnait dans sa voix.
Et maintenant ?
J'ai posé ma tasse sur la table. Le doux cliquetis de la porcelaine sur le bois était le seul bruit de la nuit.
« J’ai rendez-vous avec mon avocat demain matin à dix heures », dis-je à voix basse. « Je voudrais que tu m’accompagnes. »
Ma voix était assurée. Je n'avais plus aucun doute. Les propos furieux de mon mari, conservés sur ma messagerie vocale, ne m'ont pas effrayée. Au contraire, ils ont apaisé et renforcé ma détermination, comme on renforce de l'acier incandescent plongé dans l'eau froide.
Le trajet vers Atlanta le lendemain matin fut silencieux. Anise conduisait, serrant fermement le volant, les yeux rivés sur l'autoroute. Je regardais par la fenêtre le paysage de la banlieue géorgienne qui défilait à toute vitesse : des enseignes Dollar General, des stations-service, des Waffle Houses, des panneaux publicitaires pour des avocats spécialisés dans les préjudices corporels et des rassemblements de méga-églises.
Mais je ne l'ai pas vraiment vu.
J’ai vu son visage à la place : déconcerté, rouge de colère, déformé par l’incompréhension. Il croyait encore que c’était ma faute, quelque chose qu’on pouvait annuler comme une erreur de commande au restaurant.
Il ne s'était pas rendu compte qu'hier n'était pas le début.
C'était la fin. La dernière période que j'attendais depuis un an.
Le bureau de l'avocat Victor Bryant se trouvait dans un vieil immeuble d'Atlanta, non loin de Peachtree Street : lourdes portes en acajou, poignées en laiton poli, une légère odeur de parfum de luxe et de vieux livres. Victor Bryant lui-même était à l'image de son environnement : imposant, d'un certain âge, avec un regard attentif et impénétrable.
Il avait travaillé avec mon père des années auparavant, c'est pourquoi je l'ai contacté. Mon père disait toujours : « Dans cette ville, Aura, on n'a pas besoin de beaucoup de monde. Il suffit d'avoir les bonnes personnes. » Je savais que je pouvais faire confiance à Victor.
Il nous a accueillis à la porte, nous a conduits à une grande table de conférence et nous a offert du café. Nous avons décliné.
« Eh bien, Aura Dee, commença-t-il une fois que nous fûmes assis, d'un ton calme et professionnel. Comme convenu, tous les avis initiaux ont été envoyés. Les comptes et les avoirs sont gelés. La procédure est en cours. Langston ou ses représentants vous ont-ils contactée ? »
« Il y avait un message vocal », ai-je répondu calmement. « Des menaces, des accusations d’hystérie. »
Victor hocha la tête, comme s'il avait déjà entendu le message lui-même.
« C'est prévisible. Il n'a pas encore saisi la gravité de la situation. Il continue à jouer son ancien rôle de chef. Cela va bientôt changer. »
Il marqua une pause, posant ses mains sur la table. Son regard se durcit.
« Aura, nous avons lancé les procédures habituelles. Mais il y a autre chose. Lorsque vous êtes venue me voir pour la première fois, par habitude et par respect pour la mémoire de votre père, j'ai jugé nécessaire de procéder à un examen plus approfondi, par précaution. Je devais comprendre à quoi nous avions réellement affaire. Et mes craintes étaient, malheureusement, justifiées. Elles étaient même dépassées. »
Il ouvrit un tiroir de bureau, en sortit un dossier fin et sans inscription, puis le posa devant moi.
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