Le septième étage de la clinique privée était étrangement silencieux.
Seul le bip régulier du moniteur cardiaque rompait le calme oppressant du couloir. Les murs blancs, impeccables et froids, renvoyaient une lumière clinique qui semblait aspirer toute chaleur humaine.
Dans la chambre 708, Hanh était allongée sur le lit d’hôpital.
Son visage était pâle, presque translucide. Une fine bande de pansement entourait son cou, trace récente de l’opération délicate qu’elle venait de subir pour retirer une tumeur de la thyroïde.
Ses paupières tremblèrent.
Puis, lentement, elle reprit conscience.
Sa gorge brûlait. Chaque respiration était douloureuse. Mais ce n’était rien comparé à la sensation étrange qu’elle ressentait… comme si quelqu’un l’observait.
Elle tourna légèrement la tête.
Et le vit.
Khai.
Son mari.
Il se tenait au pied du lit, parfaitement droit, vêtu d’un costume sombre impeccable. Dans ses mains, il tenait une épaisse pile de papiers.
Quand il remarqua qu’elle ouvrait les yeux, il ne montra ni soulagement ni inquiétude.
Seulement de l’impatience.
— « Tu es réveillée ? » dit-il d’un ton plat.
Il tapota les feuilles.
— « Parfait. Signe ici. »
Hanh cligna des yeux, confuse.
Sa voix était faible, presque inaudible.
— « Quoi… ? »
Elle regarda les papiers.
— « C’est quoi… ça ? »
Khai s’approcha et posa les documents sur la table roulante près du lit.
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