— « Les papiers du divorce. »
Le mot tomba dans la pièce comme une pierre dans l’eau.
Silence.
Hanh resta immobile, incapable de comprendre ce qu’elle venait d’entendre.
— « Je les ai déjà fait préparer », continua Khai calmement.
— « Il ne reste plus que ta signature. »
Ses lèvres tremblèrent.
Elle tenta de parler, mais la douleur dans sa gorge la fit grimacer.
Ses yeux s’emplirent lentement de larmes.
— « Tu plaisantes… ? »
Khai soupira légèrement, comme si la situation l’ennuyait.
— « Non. »
Il croisa les bras.
— « Je t’ai déjà dit que je ne voulais pas passer ma vie avec une femme malade. »
Chaque mot était froid.
Mesuré.
Distant.
— « Je ne veux pas passer les prochaines années à m’occuper d’un fardeau. »
Hanh sentit son cœur se serrer.
Dix ans.
Dix ans de mariage.
Dix ans d’amour, de projets, de sacrifices.
Et tout cela se résumait maintenant à un simple mot :
fardeau.
— « J’ai rencontré quelqu’un d’autre », ajouta Khai avec une indifférence glaciale.
— « Je veux vivre la vie que je veux vraiment. »
Il parlait comme s’il discutait de changer de téléphone.
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