Et voici ce que j'ai trouvé :
Je ne savais pas.
Je ne savais pas ce qui se passait dans cette maison à ce moment-là.
J'ignorais si l'appel à First Pacific avait été passé, si Delgado avait répondu, ou si la discussion sur la restructuration s'était déroulée comme elle pouvait l'être lorsqu'on l'aborde correctement. J'ignorais si Amber continuait à publier des messages sur les banques sur Facebook ou si elle s'était tournée vers une autre source de frustration.
J'ai découvert que je pouvais très bien accepter de ne pas savoir.
C'était nouveau.
Ou pas nouvelle. Elle s'était accumulée pendant quatre-vingt-douze jours, comme les intérêts — discrètement et sans annonce — jusqu'à ce qu'un matin, en consultant votre solde, vous constatiez qu'il est différent.
Certains silences sont des vides dans lesquels on tombe.
Certains silences ne sont que de l'espace. De l'espace pour construire quelque chose qui n'ait pas à tenir compte des contraintes de quiconque.
Pendant quinze ans, j'ai occupé l'espace des autres avec ma propre substance.
Je suis retourné à la page dix.
La porte s'est remplie progressivement, comme toutes les portes d'embarquement. D'abord les familles. Puis les voyageurs d'affaires qui avaient calculé leur heure d'arrivée. Enfin, ceux qui s'étaient trompés de porte et s'en étaient rendu compte à temps pour s'en sortir.
De l'autre côté de l'allée, une enfant dégustait un muffin avec l'absorption totale que les enfants mettent dans la nourriture, le muffin exigeant toute son attention professionnelle.
Un homme en costume gris était au téléphone, sa voix basse et prudente, la voix de quelqu'un qui transmet des informations que son interlocuteur n'allait pas apprécier.
L'embarquement a été annoncé à 7h49.
J'ai fermé mon ordinateur portable.
Je faisais la queue avec mon bagage cabine et je ne pensais à rien de particulier. Ni à Austin. Ni à Portland. Ni au document de consultation, ni au cadre de travail, ni à la maison de Cannon Beach qui allait accueillir une famille de Seattle pour Thanksgiving, pendant que j'aménageais une nouvelle cuisine dans l'est d'une ville que j'avais visitée deux fois, mais où je n'avais pas encore vécu.
J'ai repensé au café éthiopien et je me suis demandé si l'endroit au coin de la rue, près de mon nouvel appartement, que Marcus avait trouvé sur Google Maps et dont il m'avait parlé par SMS sans commentaire, serait aussi bon.
J'ai présenté ma carte d'embarquement.
J'ai descendu la passerelle.
La passerelle d'embarquement sentait l'air recyclé et la légère chaleur industrielle des systèmes d'un avion qui font ce que font les systèmes d'un avion : fonctionner en continu et de manière fiable, sans que personne n'ait à y penser.
J'ai toujours trouvé cette qualité des machines discrètement admirable.
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