"Apparemment."
« Et ils ne savent pas pourquoi les paiements ont changé. »
« Ils savent que le montant du paiement a changé. Ils ne savent pas pourquoi. »
Il laissa cela se produire un instant.
« Ça vous convient ? »
J'ai réfléchi à la question. Elle méritait une vraie réponse.
« Oui », ai-je répondu.
Et je le pensais comme j'en étais venu à le penser. Non sans conséquences, mais sans aucun doute. Le oui et les conséquences étaient tous deux vrais et ne s'annulaient pas.
Le cinquante-deuxième jour, Marcus m'a envoyé une capture d'écran sans message.
C'était une publication Facebook. Publique, ce qui, je le soupçonnais, était un accident.
Amber avait mentionné le nom du gestionnaire de prêt hypothécaire pour un prêt spécifique, en toutes lettres dans le corps du message, accompagné d'une plainte détaillée concernant les temps d'attente de leur service client et ce qu'elle décrivait comme un écart de paiement que personne ne pouvait expliquer.
La publication comportait onze commentaires.
Trois de ces messages provenaient de personnes lui conseillant d'appeler plus tôt dans la matinée.
Deux provenaient de personnes ayant vécu des expériences similaires avec la même institution.
L'une d'elles provenait d'une femme nommée Deborah qui avait écrit : « Cela nous est arrivé aussi ! »
Je l'ai lu une fois.
J'ai posé mon téléphone face contre table.
J'ai regardé le plafond du studio pendant une trentaine de secondes, soit le temps que je m'accorde généralement pour traiter des choses à la fois prévisibles et pourtant surprenantes.
Ils avaient constaté l'anomalie.
Ils n'avaient pas encore trouvé la source.
J'ai retourné mon téléphone et ouvert le portail de l'agence immobilière pour Cannon Beach. La maison était proposée à la location saisonnière pour trois semaines. Les deux week-ends suivants étaient réservés.
Une famille de Seattle avait laissé un message pour se renseigner sur un séjour de quatre nuits pour Thanksgiving.
Je leur ai envoyé les tarifs et les disponibilités.
Ils ont confirmé dans l'heure.
Je n'ai pas répondu au message d'Amber sur Facebook.
J'avais un vol à prendre, pour ainsi dire, et elle ne figurait pas à l'itinéraire.
Le cinquante-cinquième jour, j'ai envoyé un courriel à Kevin pour confirmer que tout était terminé de mon côté.
Sa réponse arriva le lendemain matin.
De son côté également, tout est en ordre. Le classement est fait. Les documents de conservation sont en règle. Sa facture a été traitée avec le produit de la vente, comme convenu.
Trois lignes.
Aucun autre service appréciable, hormis un coffre-fort de voyage à la fin.
Ce qui, de la part de Kevin, équivalait à une ovation debout.
Jour cinquante-huit.
Marcus et moi longions la Willamette. La soirée était fraîche, assez pour avoir besoin d'une veste, mais pas trop. Le genre de soirée d'octobre que Portland maîtrise mieux que presque nulle part ailleurs. La lumière se teintait d'ambre sur les collines de l'ouest. La rivière reflétait la couleur du ciel. Le pont Hawthorne se détachait sur l'obscurité.
Nous avons marché de l'Eastbank Esplanade vers le sud en direction de l'OMSI et retour, un itinéraire que nous avions parcouru une trentaine de fois en neuf ans, dans diverses configurations de crise et de contentement.
Il a pris un café.
J'avais les mains dans les poches de mon manteau.
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