La fête des 85 ans de ma grand-mère devait être un moment heureux.
Toute la famille était réunie dans sa grande maison blanche du Connecticut, celle où nous avions tous passé des étés entiers quand nous étions enfants. Les rires résonnaient dans le salon, les enfants couraient dans le jardin et la cuisine débordait de plats faits maison.
Ma grand-mère, Evelyn, était assise au bout de la table, entourée de fleurs et de bougies.
Elle rayonnait.
— Quatre-vingt-cinq ans, disait mon oncle en levant son verre. Et toujours la reine de la famille !
Tout le monde applaudit.
Je regardai autour de moi : mes cousins, mes tantes, les voisins qui connaissaient ma grand-mère depuis trente ans. L’air sentait le poulet rôti et le gâteau à la vanille.
Tout semblait parfait.
Puis Adam se pencha vers moi.
Mon mari n’était pas du genre à interrompre un moment comme celui-ci. Il était calme, posé, toujours très observateur.
Mais ce qu’il me murmura me glaça.
— Prends le sac. On s’en va.
Je clignai des yeux.
— Quoi ?
Il serra mon poignet sous la table.
— Ne pose pas de questions. Ne fais pas l’idiote. On part maintenant.
Son regard ne me regardait même pas.
Il fixait le couloir qui menait vers l’arrière de la maison.
Et dans ses yeux, je vis quelque chose que je n’avais jamais vu.
De la peur.
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