En réalité, la famille Fletcher ne m'avait jamais vraiment acceptée. Ce n'était rien de dramatique ni d'évident : pas de disputes ni de portes qui claquent. C'était plus subtil. Des conversations qui s'interrompaient dès que j'entrais dans la pièce. Des blagues privées auxquelles je n'étais pas associée. Des traditions de fêtes qui, comme par magie, se déroulaient toujours en mon absence.
À Noël dernier, j'avais cru que les choses s'amélioraient enfin. Sa mère avait complimenté le gratin de haricots verts que j'avais apporté. Son père s'était renseigné sur mon travail dans l'agence de marketing. Jaime m'avait même montré des photos de son nouvel appartement. J'avais l'impression d'avancer, comme si, après cinq ans de mariage, je commençais enfin à faire partie de la famille et non plus seulement à être la femme de Noah.
Mais maintenant, en y repensant, je me rends compte qu'ils avaient tous été polis, cordiaux. Pas chaleureux, à proprement parler, mais pas hostiles non plus. C'était le genre d'échange qu'on a avec des connaissances, pas avec la famille. Le genre de sourire qu'on adresse au voisin qu'on connaît à peine, mais avec qui on veut entretenir de bonnes relations.
J'ai appelé Dana pendant ma pause déjeuner.
« Alors… à propos de ce voyage au ski », ai-je dit lorsqu’elle a répondu.
« Oh mon Dieu, oui », dit Dana. « Mel consulte la météo sans arrêt. La neige devrait être parfaite ce week-end. »
L'enthousiasme de Dana était contagieux.
« Tu es libre ? » demanda-t-elle. « Je sais que tu passes généralement du temps avec Noah le week-end. »
« Il a un problème familial », ai-je dit. « Alors je suis toute à toi. »
« Excellent. J'ai déjà regardé les gîtes. Il y a un endroit charmant à environ trois heures au nord. Rien d'extraordinaire, mais il y a une cheminée et ils servent un chocolat chaud délicieux. »
Pour la première fois de la journée, j'ai ressenti une véritable excitation à propos de quelque chose.
« Réservez », ai-je dit. « J’apporterai les en-cas. »
Ce soir-là, j'ai parlé du voyage au ski à Noah pendant que nous préparions le dîner ensemble. Il coupait des légumes pour un sauté et je faisais mariner le poulet. C'était un de nos rituels préférés : cuisiner ensemble, parler de nos journées et planifier notre week-end.
« Ça me paraît parfait », dit-il.
Mais il ne me regardait pas. Il était intensément concentré à couper ces carottes en dés, comme si c'était la tâche la plus importante au monde.
« Quand pars-tu pour le lac ? » ai-je demandé.
« Vendredi après-midi. Je passerai sûrement après le travail. » Il a mis les carottes dans la poêle. « Je serai de retour dimanche soir. Rien de bien palpitant. »
« Dis à ta famille que je leur dis bonjour. »
"Je vais."
Mais quelque chose dans sa voix laissait entendre qu'il ne le ferait pas.
Cette nuit-là, je n'ai pas fermé l'œil. Noah était allongé à côté de moi, sa respiration régulière, mais je sentais bien qu'il ne dormait pas vraiment non plus. Il avait les épaules tendues, raides comme jamais. J'avais envie de lui demander ce qui n'allait pas, mais j'avais peur de sa réponse – ou peut-être avais-je peur qu'il me dise que tout allait bien et que je sois obligée de faire semblant de le croire.
Au lieu de cela, je restais allongée là, à repenser à toutes les fois où je m'étais sentie exclue de sa famille. Les anniversaires auxquels je n'étais pas invitée. Les conversations de groupe auxquelles je n'étais pas conviée. La façon dont les échanges changeaient quand je les rejoignais, comme s'ils parlaient une langue étrangère que je ne maîtrisais pas.
Je m'étais toujours dit que c'était simplement leur façon de faire. Certaines familles étaient si soudées que les nouveaux venus se sentaient exclus, même involontairement. Noah m'aimait, et c'était tout ce qui comptait. Sa famille finirait bien par l'accepter.
Mais allongé là, dans le noir, je ne pouvais me défaire de l'impression que cela n'arriverait peut-être jamais.
Le lendemain matin, Noah était déjà parti quand je me suis réveillé. Il avait laissé un mot sur le comptoir de la cuisine.
Rendez-vous tôt, amusez-vous bien sur les pistes. Je t'aime.
J'ai longuement contemplé ce mot.
Je t'aime.
Pas « Je t'aime ». Juste « Je t'aime ».
C'était un détail, peut-être insignifiant, mais j'avais l'impression que c'était une preuve de plus dans une affaire que je ne voulais pas étayer. J'ai rangé mon matériel de ski et j'ai essayé de chasser mes doutes. J'y pensais peut-être trop. Cette drôle de sensation dans mon ventre était peut-être simplement de l'anxiété à l'idée de passer le week-end séparément. On ne passait pas souvent de week-ends chacun de notre côté, et c'est peut-être ce qui me rendait paranoïaque.
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