Cette pensée me hantait.
Si j'avais franchi cette porte d'entrée, je me serais assise à la magnifique table de Noël de mon fils, sous ce sapin scintillant, entourée de mets raffinés et d'argenterie polie, et je serais morte une fourchette à la main et un sourire aux lèvres, croyant que mon garçon m'avait enfin pardonné.
Il aurait pleuré à mes funérailles. Il aurait parlé de mes sacrifices, de l'avoir élevé seule après la mort de Robert, de toutes ces longues nuits passées à corriger des copies et à préparer des repas simples pour qu'il puisse avoir une vie meilleure. On l'aurait félicité en lui disant quel bon fils il était.
Et pendant tout ce temps, il aurait attendu que l'argent de l'assurance arrive sur son compte.
Cette image me hantait lorsque je me suis garé sur le parking du commissariat de Beverly Hills, derrière la voiture de patrouille de l'agent Chen. Le commissariat était un bâtiment bas en briques massives, niché entre de hauts immeubles de bureaux vitrés ; les drapeaux américain et californien flottaient dans l'air frais du soir.
L'agent Chen est sorti de sa voiture et m'a attendu près de l'entrée.
« Prenez votre temps », dit-il tandis que je descendais péniblement de ma berline. « Nous ne sommes pas pressés. »
À l'intérieur, la gare sentait le café, le désinfectant et la fatigue. Les téléphones sonnaient. Une imprimante bourdonnait. Un téléviseur dans un coin diffusait en silence une chaîne d'information en continu qui parlait des perturbations du trafic aérien pendant les fêtes à l'aéroport de Los Angeles.
L'agent Chen m'a conduit dans un couloir jusqu'à une petite salle d'interrogatoire sans fenêtres, avec seulement des murs beiges, une table en métal et quatre chaises en plastique.
Un homme en costume m'attendait. Il s'est levé lorsque nous sommes entrés.
« Madame Henderson ? » dit-il. « Je suis l'inspecteur James Rodriguez. Merci d'être venue. »
Il paraissait avoir une cinquantaine d'années, avec des cheveux grisonnants aux tempes et des yeux marqués par des horreurs indicibles. Il tendit la main par-dessus la table et me serra la main. Sa poigne était ferme, chaleureuse et rassurante.
« Asseyez-vous, je vous prie », dit-il doucement. « J’ai bien peur que nous ayons beaucoup de choses à nous dire. »
La chaise était froide et inconfortable, mais cela m'aidait. L'inconfort physique me maintenait ancrée dans la pièce, m'empêchant de sombrer dans le choc.
« Je veux que vous compreniez que vous êtes en sécurité maintenant », dit-il. « Votre fils et sa femme sont en détention. Ils ne peuvent pas vous faire de mal. Mais certaines choses que je vais vous montrer seront extrêmement douloureuses à entendre. Si vous avez besoin d'arrêter à un moment donné, dites-le simplement. »
« Je veux tout savoir », dis-je. Ma voix me surprit moi-même : basse, monocorde, mais assurée. « Tout. Ne m’épargnez rien. »
Il ouvrit un épais dossier, du genre de ceux que j'utilisais pour les dossiers scolaires des élèves, sauf que celui-ci contenait des preuves concernant mon enfant.
« Nous avons commencé à enquêter sur votre fils il y a quatre semaines », dit-il en faisant glisser une page imprimée vers moi. « Suite à un rapport de sa gouvernante, Maria Santos. Le 2 décembre, elle a surpris une conversation entre votre fils et sa femme dans leur chambre. Voici la transcription de son enregistrement. »
J'ai baissé les yeux.
Les mots étaient tapés proprement à l'encre noire.
Diana : On fait vraiment ça samedi ?
Marcus : C'est parfait. Le dîner de Noël, la réunion de famille. Elle a des problèmes cardiaques et prend des médicaments. Une overdose passera inaperçue.
Diana : Et si quelqu'un pose des questions ?
Marcus : Qui en poserait ? Elle n'a plus de famille, pas d'amis proches. C'est une vieille dame solitaire qui a trop travaillé toute sa vie. Les crises cardiaques, ça arrive aux personnes âgées, Diana. Et vous êtes absolument sûr pour l'argent ?
Marcus : Deux millions et demi ont été validés par les tribunaux le mois dernier. Dès qu'elle sera déclarée morte, l'argent me reviendra directement, car je suis son seul parent vivant.
Je l'ai lu une fois. Puis une deuxième fois.
Chaque phrase avait un sens dans ma tête. Rien n'avait de sens dans mon cœur.
« C’est lui ? » ai-je murmuré. « Tu es sûr ? C’est vraiment mon fils qui parle ? »
« C'est sa voix », dit Rodriguez d'une voix calme. « Maria a enregistré cette conversation sur son téléphone. Après cela, elle a eu peur pour votre sécurité. Elle est venue nous voir. Nous avons obtenu l'autorisation d'un juge pour la surveillance électronique et avons installé des micros dans la maison. Nous surveillons leurs conversations depuis le 5 décembre. »
Il sortit une autre pile de papiers. Des SMS, imprimés en longues colonnes. Les noms en haut. Marcus et Diana.
« On a récupéré ce qu'il nous fallait à la pharmacie », lut l'un d'eux. « Exactement la dose prescrite par le médecin. Elle ne sentira rien. »
Un autre : « Je m'entraîne à pleurer devant le miroir. Je dois avoir l'air dévasté quand les ambulanciers arriveront. Tu penses pouvoir jouer le rôle du fils en deuil ? »
Et sa réponse : « J'ai joué ce rôle toute ma vie. Une représentation de plus ne me tuera pas. »
Cette phrase m'a frappé plus fort que tout le reste.
Le fils en deuil. Le fils reconnaissant. Le fils aimant. Tout cela — chaque instant tendre, chaque « Merci, maman » murmuré — prenait soudain une autre dimension, comme si j'apercevais les coulisses d'une pièce que j'avais crue réelle.
« Depuis combien de temps prépare-t-il ça ? » ai-je demandé. Ma voix sonnait creux à mes oreilles.
« D’après les éléments que nous avons recueillis », a déclaré Rodriguez, « votre fils a appris l’existence de la seconde police d’assurance vers la mi-novembre de l’année dernière. Une personne de son cabinet était impliquée dans la procédure judiciaire relative à cette affaire. Dès qu’il a compris l’importance des sommes en jeu, il a commencé à prendre ses distances avec vous : il a coupé les ponts, ignoré vos messages et mis en place un scénario pour que votre présence à Noël cette année paraisse anormale… et que votre décès à cette occasion soit perçu comme un malaise soudain chez un proche déjà fragile. »
« Ce silence n'était donc pas un accident », ai-je dit. « Cela faisait partie du plan. »
« Oui, madame », répondit-il doucement.
Il prit une lente inspiration, puis ouvrit une autre section du dossier.
« Il y a autre chose que vous devez savoir », a-t-il dit. « C'est sans rapport avec ce qui s'est passé ce soir, mais c'est lié. Ce sera peut-être la chose la plus difficile à entendre. »
Il fit glisser une photographie sur la table.
Une jeune femme me sourit depuis le papier glacé. Elle avait de longs cheveux blonds et un regard doux, un visage qui laissait deviner son amour pour les chiens et son rire facile. Derrière elle, on apercevait l'ombre légère d'une plage, le soleil se reflétant sur l'eau.
« La reconnaissez-vous ? » demanda-t-il.
« Non », ai-je répondu. « Je ne l'ai jamais vue auparavant. »
« Elle s'appelle Jennifer Walsh », dit-il. « C'était la première femme de votre fils. »
Je le fixai du regard.
« Mon fils quoi ? » ai-je répété. « Marcus n'a jamais été marié avant Diana. Je le saurais s'il l'avait été. »
« Ils se sont mariés il y a dix-sept ans », a déclaré Rodriguez. « Votre fils avait vingt-six ans. Ils étaient ensemble depuis environ trois ans. Elle est décédée à leur domicile d'une surdose accidentelle de médicaments. »
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