Il fit un pas de plus.
« N’est-il pas possible, dit-il doucement, que lorsque votre fils a finalement posé des limites, lorsqu’il a cessé de vous laisser contrôler sa vie, vous vous soyez sentie abandonnée ? Et que cette accusation – ces mots terribles à propos de poison et de meurtre – soit, au fond, une façon de le punir de s’être éloigné ? »
J'ai repensé aux lettres renvoyées à l'expéditeur. Aux appels restés sans réponse. Au jour où il m'a regardée droit dans les yeux sur le trottoir avant de monter dans une voiture sans un mot.
« Non », dis-je d'une voix ferme. « Ce n'est pas ça. Ce n'est pas une punition. C'est de la survie. Il avait prévu de me tuer. Ce ne sont pas mes sentiments qui parlent. Ce sont les preuves qui le démontrent. »
Il soutint mon regard un instant, puis haussa légèrement les épaules.
« Pas d’autres questions », dit-il, et il s’assit.
Le procès s'est éternisé pendant des jours.
Des toxicologues ont témoigné au sujet de la digitaline, de ses interactions avec les médicaments pour le cœur et de la facilité avec laquelle on aurait pu faire passer ma mort pour un arrêt cardiaque naturel. Des experts financiers ont expliqué les dettes et les placements risqués de Marcus. Des témoins de moralité, pour les deux parties, ont évoqué les relations, les personnalités et les antécédents de chacun.
Lorsque vint enfin le moment des plaidoiries finales, tous les présents dans la salle d'audience semblaient épuisés.
Sarah est passée en premier.
Elle se tenait debout, les mains légèrement posées sur le pupitre, et regardait chaque juré droit dans les yeux.
« Cette affaire n’a rien à voir avec l’humour noir », a-t-elle déclaré. « Il ne s’agit pas d’une mère trop aimante et d’un fils qui avait besoin d’espace. Il s’agit d’un schéma récurrent : celui de réduire les gens à des numéros, à des dollars. Une première épouse décédée dans des circonstances suspectes, laissant derrière elle six cent mille dollars. Une mère qui a failli mourir dans des circonstances minutieusement planifiées, ce qui aurait permis d’empocher 2,8 millions de dollars. Un seul homme au cœur de ces deux histoires. »
Elle leur a retracé la chronologie des événements. Le courrier intercepté. Le silence soudain. Les enregistrements où Marcus et Diana parlaient de leurs larmes à l'arrivée des ambulanciers. L'achat de digitaline. Les SMS.
« Si Maria Santos ne s'était pas manifestée », dit-elle d'une voix calme mais intense, « nous ne serions pas là pour une tentative de meurtre. Nous serions ici – ou peut-être nulle part – après ce qui semblait être une mort naturelle lors d'un dîner de fête. Une vieille dame au cœur fragile mourant à la belle table de son fils. »
Elle a pointé doucement du doigt vers moi.
« Demandez-vous », dit-elle, « qui avait quelque chose à y gagner. L’enseignante retraitée de Riverside, ou le professionnel de l’investissement qui avait des dettes à rembourser et qui avait l’habitude de profiter de décès inattendus ? »
La conclusion de Crane semblait presque raisonnable.
Il a rappelé au jury qu'aucun poison n'avait été administré. Que je n'avais jamais franchi le seuil de la porte d'entrée, ni même goûté à la nourriture.
« Les mots ne sont pas des crimes », a-t-il déclaré. « Vous n'appréciez peut-être pas la façon dont mon client s'exprime dans ses messages privés. Vous n'approuvez peut-être pas les plaisanteries qu'il fait avec sa femme. Mais des propos déplaisants ne constituent pas une tentative de meurtre. Il n'y avait pas de poison sur la table. Il n'y avait pas de corps au sol. Il y a un doute, certes, mais un doute raisonnable. »
Il fit un geste dans ma direction.
« Voyez les choses sous un autre angle », a-t-il insisté. « Une femme âgée, seule, craignant d'être abandonnée, voit son fils construire une vie qui ne tourne plus autour d'elle. Une femme de ménage, préoccupée par son statut d'immigrée, qui espère obtenir un statut légal et une protection en jouant les héros. Un procureur qui flaire une histoire sensationnelle et veut gagner. Si vous écoutez votre bon sens, vous comprendrez qu'il s'agit d'un conflit familial tragique, et non d'un complot criminel. »
Le jury s'est retiré pour délibérer en fin d'après-midi.
Quatre heures plus tard, ils sont revenus.
Nous sommes tous restés debout tandis qu'ils entraient — une rangée de gens ordinaires portant le poids de notre avenir sur leurs épaules.
Le contremaître se tenait debout, un homme d'âge mûr vêtu d'une chemise et d'une veste de travail.
« Concernant l’accusation de complot en vue de commettre un meurtre », lut le greffier, « quel est votre avis sur l’accusé, Marcus Henderson ? »
«Coupable», a déclaré le contremaître.
Le mot semblait résonner contre les murs en bois.
Mes genoux ont flanché. Je ne me suis rendu compte que je pleurais que lorsque j'ai senti la main de Sarah sur mon bras pour me soutenir.
Le jury de Diana est revenu quelques minutes plus tard. Ils l'ont également déclarée coupable.
Marcus laissa tomber la tête en avant un instant. Puis il la releva et me regarda droit dans les yeux.
Le masque impeccable qu'il avait porté pendant la majeure partie du procès avait disparu.
Ce qui me fixait du regard, c'était une haine brute et sans concession.
Soudain, il se jeta sur lui.
Les policiers l'ont immédiatement saisi, mais pas avant que sa voix n'ait retenti dans la pièce.
« Tu aurais dû mourir ! » hurla-t-il, le visage déformé par la rage. « Tu aurais dû mourir et me donner ce qui m'appartient ! Tu as tout gâché. Tu as détruit ma vie. Tout aurait été parfait si tu étais mort ! »
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