Les samedis ont changé
Depuis ce jour-là, les samedis sont différents.
Marc vient toujours à 14 heures.
Mais maintenant…
je viens aussi.
Parfois avec les enfants.
On s’assoit près de la tombe.
On parle de Sarah.
On raconte des souvenirs.
On rit.
Et parfois…
on pleure.
Mais une chose est sûre.
Le motard mystérieux que je surveillais avec colère pendant six mois…
est devenu une partie de notre famille.
Et chaque samedi, quand la Harley s’arrête devant le cimetière…
je ne vois plus un étranger.
Je vois simplement le frère de ma femme.
Qui, comme moi, refuse d’oublier la femme extraordinaire qu’elle était.
