Mais il est revenu la semaine suivante.
Et encore la semaine d’après.
Puis encore.
Et encore.
Alors j’ai commencé à venir moi aussi.
Je me garais un peu plus loin, derrière un vieux chêne, là où je pouvais voir la tombe sans être remarqué.
Je restais dans la voiture.
Je regardais.
Et je me posais la même question chaque semaine.
Qui était cet homme ?
La perte de Sarah
Sarah est morte quatorze mois plus tôt.
Un cancer du sein.
Rapide.
Brutal.
Elle avait quarante-trois ans.
Nous étions mariés depuis vingt ans.
Vingt ans d’une vie simple mais heureuse.
Deux enfants.
Une maison modeste dans un quartier tranquille.
Des vacances à la mer chaque été.
Des soirées films sur le canapé.
Sarah était infirmière en pédiatrie. Elle aimait les enfants plus que tout. Elle disait souvent que le rire d’un enfant malade était la chose la plus précieuse au monde.
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