Plus lourd.
Plus sombre.
« Je voulais… que ça s’arrête », a-t-il ajouté.
Ses mots étaient presque inaudibles.
« Tu… tu voulais la tuer ? »
Il n’a pas nié.
Je me suis reculée.
Comme si je ne le reconnaissais plus.
Ce n’était plus mon fils.
Pas celui que j’avais élevé.
Pas celui que j’avais aimé.
« Et les enfants ?! » ai-je crié.
Sa voix s’est brisée.
« Je ne pensais pas qu’ils en mangeraient… »
Mais moi, je savais.
Je savais que c’était un mensonge.
Ou peut-être… une illusion qu’il s’était racontée pour survivre à sa propre décision.
Les heures suivantes furent floues.
Les médecins.
Les tests.
L’attente.
Finalement, ils sont venus nous parler.
« Les enfants vont s’en sortir », a dit le médecin.
Un miracle.
Un véritable miracle.
Le poison était présent, mais en quantité non mortelle.
Une erreur.
Ou peut-être… une chance.
Je me suis effondrée en larmes.
Thomas, lui, est resté immobile.
Comme vidé.
Quelques jours plus tard, la police est venue.
Je savais que cela arriverait.
Et cette fois… je n’ai rien dit.
Je n’ai pas menti.
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