Je l'ai regardée. « Ce que je regrette, c'est que ça ait pris autant de temps. »

Après leur départ, le silence retomba dans l'appartement. Le réfrigérateur bourdonnait. Les bougies étaient presque consumées. Trois verres d'eau étaient à moitié pleins. Ma part de tarte, restée intacte, commençait à ramollir sur les bords.

Je m'attendais à m'effondrer. Au lieu de cela, j'ai nettoyé.

J'ai emballé les restes. Lavé la vaisselle. J'ai jeté le bouquet à la poubelle sans même séparer les fleurs. Puis je me suis assise par terre dans la cuisine et j'ai laissé tout m'envahir d'un coup : non pas la culpabilité, mais le chagrin. Pas pour l'argent, mais pour toutes ces années. Pour chaque appel auquel j'ai répondu, chaque chèque que j'ai signé, chaque « urgence » qui n'était en réalité qu'une épreuve.

Mon téléphone a vibré vers minuit.

Lauren : Je suis désolée.

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