Lauren me fixa du regard. « Qu'est-ce qu'on est censées faire ? »

C'était la première question sincère de toute la soirée.

J'ai croisé son regard. « Débrouille-toi comme les adultes, quand personne ne les porte discrètement. »

La voix de ma mère s'adoucit, prenant ce ton tremblant qu'elle avait l'habitude de manipuler. « Amelia, je suis ta mère. »

« Oui », ai-je dit. « C’est ce qui rend la chose dégoûtante. »

Un silence complet s'installa dans la pièce. Même les rires des dessins animés provenant du salon semblaient lointains.

Daniel nous regarda tour à tour, attendant que quelqu'un rétablisse l'ordre ancien. Personne n'y parvint. Ils avaient tous compris la même chose : la personne qu'ils avaient réduite à un rôle s'en était affranchie.

Ma mère a posé sa fourchette avec précaution. « Tu fais vraiment ça ? »

J'ai plié ma serviette à côté de mon assiette. « C'est déjà fait. Le dîner est terminé. »

Personne n'a touché à la tarte.

Ils ne sont pas partis ensemble. Cela aurait exigé de la dignité.

Daniel est sorti le premier en trombe, marmonnant que j'étais égoïste, instable, dramatique – tous les mots qu'un voleur utilise une fois le coffre-fort fermé. Lauren est restée figée, fixant les captures d'écran comme si le silence pouvait les adoucir. Ma mère est restée assise, les mains jointes, la posture impeccable, arborant l'expression d'une victime dans une histoire qu'elle avait elle-même écrite.

« Dis quelque chose », murmura Lauren.

« Oui », ai-je dit.

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