Je me souviens encore du ton précis de sa voix. Ni en colère, ni contrit, juste insouciant, comme si elle me donnait la météo ou commentait la couleur d'une serviette. Comme si 75 ans de vie, d'amour, de sacrifices et de survie n'avaient absolument rien signifié.
Pendant quelques secondes, je suis restée muette. J'avais la gorge serrée et les mains glacées. Le téléphone était toujours collé à mon oreille, mais je n'entendais rien d'autre que les battements de mon cœur. Lents et lourds, comme s'il peinait à continuer.
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Revenons à cet appel. J'ai raccroché, sans discuter ni pleurer. Je suis restée plantée là, à fixer l'écran silencieux dans ma main, comme s'il appartenait à quelqu'un d'autre. La maison semblait retenir son souffle. Le réfrigérateur bourdonnait. L'horloge murale tic-tacait, mais le reste du monde était silencieux.
Je suis allée au salon et me suis assise sur le canapé, toujours vêtue de ma belle robe bleue. Celle qui, disait mon mari, faisait ressortir l'éclat de mes yeux. Je l'avais mise pour eux, pour ce dîner qui n'a jamais eu lieu. Pour cet anniversaire oublié de tous. Je suis restée assise là, ce qui m'a paru une éternité, mais peut-être n'était-ce que quelques minutes. Le temps joue des tours quand on a le cœur brisé.
En réalité, j'avais passé toute la soirée seule au restaurant, assise à une table de cinq, à regarder les autres familles rire, souffler leurs bougies et prendre des photos ensemble. J'avais dit au serveur qu'ils seraient en retard. Puis je lui avais dit qu'ils étaient coincés dans les embouteillages. Finalement, j'ai arrêté de chercher des excuses et j'ai simplement payé l'addition. Le serveur m'a souri gentiment en me tendant le ticket. « Joyeux anniversaire, madame », m'a-t-il dit, et c'était la seule fois que quelqu'un me l'a souhaité ce soir-là.
J'ai songé à rappeler. Peut-être avais-je mal compris. Peut-être s'était-il passé quelque chose de terrible. Peut-être étaient-ils à l'hôpital, leur voiture était-elle en panne, ou l'un des enfants était-il malade. Mais au fond de moi, je connaissais déjà la vérité. Je le savais parce que, lors de mon appel, j'avais entendu de la musique en fond sonore, des rires, des verres qui s'entrechoquaient. Ils n'avaient aucun problème. Ils étaient à une fête. Une affaire d'amis, avait dit Clare, comme si cela la rendait acceptable.
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