« Non », répondit Mark. « Votre père a fait quelque chose de vraiment bien. Nous sommes venus le remercier. »
Un autre policier s'est avancé. « On voit des vols et des mensonges tous les jours », a-t-il dit. « C'est très réconfortant de constater qu'il existe des gens honnêtes même quand personne ne les regarde. »
Je repensais à ce moment devant la machine à laver. D'un côté, l'argent. De l'autre, le visage de Nora.
« Merci de l’avoir réparé, chérie », dis-je à Nora.
La police s'est ensuite dispersée. Un à un, les policiers sont remontés dans leurs voitures, moteurs vrombissants et gyrophares allumés.
Au bout de quelques minutes, la rue était de nouveau calme.
Les enfants levèrent les yeux vers moi.
« Tu avais peur », dit Nora.
« Oui », ai-je dit. « Assez. »
« Mais cela n’avait pas d’importance », a-t-il ajouté. « Parce que tu as fait ce qu’il fallait. »
« Il semblerait bien », ai-je dit.
Milo a tiré sur le bas de ma chemise. « Alors, on peut manger des crêpes ? Parce qu'on n'ira pas en prison. »
« Peut-être », ai-je dit. « Absolument. »
Plus tard, après le petit-déjeuner, une fois que j'avais déjà fait une lessive dans la machine que je venais d'acquérir, j'ai collé la lettre de Claire sur le réfrigérateur.
Là même où la bague est restée toute la nuit pendant que je décidais quel genre de personne je serais.
Maintenant, chaque fois que j'ouvre le réfrigérateur, je vois la ligne.
« Il l'a ramené, mais il n'aurait pas dû. »
Et la gravure me vient toujours à l'esprit.
Toujours.
« Toujours » ne se fait pas tout seul. Quelqu'un le met de côté pour une bague. Quelqu'un le porte pendant des décennies. Et un père malchanceux décide de le remettre à sa place, entre les mains d'une autre personne, à côté d'une machine à laver qui fouille.
Et pendant ce temps, trois enfants observent ce que leur père fait avec la bague qui n'est pas la sienne.
