Ce n'était pas un mensonge. Je ne voulais simplement pas me souvenir d'eux comme ils l'espéraient.
La voiture attendait dehors. Noire. Silencieuse. Sans logo.
Je n'ai pas dit au revoir à Hilda. J'avais déjà laissé quelque chose sous son oreiller : un mot, non signé, avec le numéro de l'avocat et un message de Lillian.
Jusqu'au jour où plus personne ne te demandera où tu vas.
Le trajet était long. Je n'ai rien dit. Le chauffeur n'a rien demandé. J'ai regardé les arbres changer, les routes s'élargir, le paysage se transformer, passant des zones commerciales aux collines tranquilles et aux eaux peu profondes.
Nous nous sommes engagés dans une rue étroite sans aucune indication. Au bout, une petite maison blanche aux volets bleus.
Le mien.
J'ai franchi la porte d'entrée et j'ai enlevé mes chaussures. Le sol était frais et propre. Il sentait le bois neuf et le sel marin.
Une théière attendait déjà sur le comptoir.
Andrew avait pensé à tout.
Dans le salon, un fauteuil, une lampe, une fenêtre. Elle donnait sur l'eau. Pas de télévision. Juste le silence.
Le type que vous choisissez.
Ce soir-là, j'ai préparé du thé et j'ai écrit la première ligne dans un nouveau carnet.
Je n'ai jamais été petite. On m'a juste fait croire le contraire.
Je n'ai rien écrit d'autre.
Je n'en avais pas besoin.
Cette nuit-là, j'ai dormi sans verrouiller la porte. Sans que personne ne vérifie si j'avais pris mes médicaments. Sans le nom de Thomas sur mon compte bancaire. Sans la voix de Marsha dans mes oreilles.
J'ai dormi.
Et le matin, je me suis réveillé quand je le voulais, j'ai fait des tartines avec beaucoup trop de beurre, je me suis assis au soleil, j'ai ouvert la fenêtre et je me suis souvenu du son de ma propre respiration.
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Parce que quelqu'un, quelque part, a besoin d'entendre ce que j'ai enfin dit.
Vous n'êtes pas un fardeau.
Vous n'avez pas terminé.
Et personne – absolument personne – n’a le droit de vous enfermer et d’appeler ça de l’amour.
