Il y a des histoires qu’on n’oublie jamais.
Pas parce qu’elles sont spectaculaires.
Pas parce qu’elles font du bruit.
Mais parce qu’elles touchent quelque chose de profond, d’intime, presque sacré.
Celle-ci a commencé un matin gris, dans un lieu où le temps semble suspendu.
Un cimetière.
Une rencontre inattendue
Ce jour-là, je ne devais pas être là.
Je n’avais rien de particulier à faire dans ce quartier, encore moins dans ce cimetière. Mais parfois, on prend des chemins différents, sans savoir pourquoi. Comme si quelque chose — ou quelqu’un — nous guidait.
Le portail en fer grinçait légèrement sous le vent. L’air était frais, presque humide. Une odeur de terre et de fleurs fanées flottait autour des tombes.
C’est là que je l’ai entendue.
Un miaulement.
Faible. Déchirant.
Pas un simple appel.
Non. C’était autre chose.
Un son chargé d’émotion. Comme une plainte. Comme un chagrin.
Je me suis arrêté net.
J’ai tendu l’oreille.
Et puis je l’ai vue.
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