Mallerie a pris un autre chemin.
Elle a fait de son nom de famille une marque.
Sur Internet, elle était « Mal Whitmore », suivie par deux cent mille personnes qui la regardaient poser sur des bateaux, dans des penthouses, sur des toits surplombant Manhattan. Sa vie était un condensé de sacs de créateurs, de flûtes de champagne et de rires « spontanés ».
Elle a appelé cela « construire sa plateforme ».
Ce qu'elle construisait en réalité, c'était une maison de vitres.
Sa plus grande fierté ? Une certification bleue et un petit ami suisse propriétaire d'un vignoble qu'il n'exploitait jamais. Elle ne se contentait pas de dépenser de l'argent : elle le faisait fructifier.
Vernon et Béatrice formaient le couple vedette d'un décor vide.
Vernon avait gravi les échelons jusqu'au poste de directeur financier de Whitmore Shipping – du moins, c'est ce qu'indiquaient ses cartes de visite. L'essentiel du travail était effectué par une petite armée d'analystes et son assistant, mais Vernon aimait faire de grands gestes en réunion et dire des choses comme : « On en reparle plus tard », pendant que d'autres corrigeaient ses erreurs.
Béatrice a passé son temps à se faire photographier.
Galas de charité à Manhattan. Collectes de fonds à Palm Beach. Photos dans les pages mondaines, toujours accompagnées de légendes mentionnant « philanthropie » et « générosité ». Je ne l'ai jamais vue signer un chèque sans qu'un appareil photo ne soit à proximité.
Ils vivaient dans une maison du comté de Westchester si grande qu'elle était équipée d'un interphone.
Je me souviens d'avoir douze ans et d'avoir entendu Béatrice appeler Preston à dîner par haut-parleur, comme si elle faisait une annonce dans un aéroport.
C'était le monde d'un côté de ma famille.
De l'autre côté, il y avait moi.
Quarante-trois adolescents, dans une salle de classe d'une école publique de l'est de Détroit, me demandaient si les Pères fondateurs avaient déjà joué à des jeux vidéo, tandis que j'essayais de leur faire comprendre que la Constitution avait un lien avec leur vie.
J'ai corrigé des copies sur une table de cuisine achetée lors d'un vide-grenier un samedi. Le vernis s'écaillait. Un pied était plus court que les autres, alors j'ai glissé des feuilles de papier pliées dessous pour la stabiliser.
J'ai gagné moins en un an que certains de mes proches n'ont dépensé pour décorer leurs salles de bain d'invités.
Et d'une certaine manière, je me sentais plus honnête que n'importe lequel d'entre eux.
Voilà à quoi ressemblait ma vie avant les funérailles.
Avant l'enveloppe.
Avant que tout ne change.
Le Rochester Country Club n'avait jamais paru aussi étouffant que cet après-midi d'octobre.
Grand-père avait expressément demandé que son testament soit lu là, dans cette même pièce aux boiseries de chêne où il avait jadis conclu des affaires autour d'un verre de brandy et de cigares, tandis que le lac Ontario scintillait par les fenêtres.
La table en acajou devant nous était si lisse qu'elle reflétait nos visages comme un miroir sombre.
J'ai observé Preston ajuster sa Rolex pour la troisième fois en cinq minutes. À chaque mouvement, la montre captait la lumière, comme une annonce silencieuse de sa certitude que ce jour serait celui de son couronnement.
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