« Et je parierais gros que ce dossier regorge de messages échangés entre lui et ces hommes. »
Les deux téléphones étaient verrouillés, mais Zunara — ou plutôt, Maître Okafor, comme je l'appelais encore à l'époque — avait un informaticien. Elle l'appela et, une heure plus tard, il était dans son bureau avec un ordinateur portable et une petite mallette d'outils.
À 3 heures du matin, les deux téléphones étaient ouverts.
Nous avons fait défiler texte après texte.
Quasi à Marcus :
Il faut que ce soit fait pendant mon voyage. Un alibi en béton.
Marcus :
Nous pouvons le faire.
Quasi:
Ça doit avoir l'air accidentel. Le feu, c'est bien. Difficile à retracer.
Marcus :
Et l'enfant ?
Quasi:
On ne peut laisser personne derrière.
Tout y était.
Mon mari avait tapé calmement sur son clavier le récit du meurtre de sa femme et de son enfant, comme s'il commandait des réparations de plomberie.
La bile me monta à la gorge.
J'ai senti quelque chose se durcir en moi.
Je n'étais plus la femme qui croyait que l'amour pouvait tout expliquer.
J'étais une mère dont l'enfant avait été traqué.
Et les mères deviennent dangereuses lorsque leurs enfants sont menacés.
« Est-ce suffisant pour l’arrêter ? » ai-je demandé.
« Il y a suffisamment de preuves pour l’arrêter, le poursuivre, le condamner et l’envoyer en prison pour une très longue période », a-t-elle déclaré. « Mais nous devons procéder correctement. Si nous nous adressons à la mauvaise personne, ces dossiers disparaissent. Vous disparaissez. »
« Alors, que faisons-nous ? »
Elle réfléchit un instant.
« Je connais un inspecteur », dit-elle. « Aux homicides. L’inspecteur Hightower. À l’ancienne, incorruptible. Si on lui apporte tous les détails, Quasi n’aura nulle part où s’échapper. »
"Quand?"
« Demain matin », dit-elle. « Dès le réveil. »
Son téléphone a vibré.
Elle jeta un coup d'œil à l'écran et haussa un sourcil.
« Votre mari vous a appelée sept fois au cours de la dernière heure », a-t-elle dit. « Et il vous a envoyé quinze SMS. »
J'ai pris mon propre téléphone.
Je n'avais même pas remarqué les vibrations.
Message après message, s'empilant sur l'écran de verrouillage.
Ayira, pour l'amour du ciel, où es-tu ? Chérie, je panique. Réponds au téléphone.
La police a déclaré ne pas avoir retrouvé votre corps. Dites-moi que vous et Kenzo allez bien.
Si tu es blessé(e) quelque part, envoie-moi un message. Je viendrai te chercher.
Et le plus récent, envoyé cinq minutes plus tôt :
Je sais que tu es vivant. Et je sais que tu as pris des choses dans le coffre-fort. Il faut qu'on parle. URGENT.
Le masque avait glissé.
« Il le sait », ai-je dit.
« Bien », répondit-elle. « Réponds-lui par SMS. »
"Êtes-vous fou?"
« Envoie-lui un texto », répéta-t-elle calmement. « Dis-lui que tu veux le voir. Dans un lieu public. Demain matin. »
"Pourquoi?"
« Parce que nous allons lui donner juste assez de corde pour qu'il se pende lui-même », a-t-elle déclaré.
Mes mains tremblaient pendant que je tapais.
Parc olympique du Centenaire. Près de la fontaine. Demain. 10 h. Venez seul(e).
Sa réponse ne tarda pas.
Je serai là, Ayira. Il faut qu'on parle. Les choses ne sont pas comme tu le crois.
Les choses ne sont pas comme vous le pensez.
Comme si je n'avais pas vu deux hommes ouvrir ma porte d'entrée avec la clé de mon mari et mettre le feu à ma vie.
« Parfait », a déclaré l'avocat Okafor. « Je vais appeler Hightower. »
Elle lui expliqua le plan en phrases courtes et efficaces.
Au matin, le parc serait rempli de policiers en civil mêlés à la foule du samedi : touristes, joggeurs, personnes avec des poussettes.
Tout ce que nous attendions de moi, c'était une conversation.
Ce n'est pas une confession.
Juste assez pour qu'ils bougent.
Je n'ai pas fermé l'œil de la nuit. Je suis restée éveillée, à écouter la respiration de Kenzo, repassant en boucle dans ma tête une centaine de versions de cette rencontre.
À 9h30, alors que le soleil d'automne me réchauffait déjà la peau, j'étais assise sur un banc près de la fontaine du parc olympique du Centenaire, une veste légère zippée par-dessus un petit fil de fer collé sur ma poitrine.
Des familles prenaient des photos près des anneaux olympiques. Des enfants couraient dans les fontaines en criant de joie lorsque l'eau jaillissait du sol. Au loin, un musicien de rue jouait un doux air de jazz au saxophone.
Cela ressemblait à n'importe quel autre samedi matin dans le centre-ville d'Atlanta.
À l’exception des policiers en civil disséminés dans le parc — appuyés sur les rambardes, faisant semblant de consulter leur téléphone, poussant des poussettes, achetant des hot-dogs.
L'inspecteur Hightower était assis à une table de pique-nique, un journal à la main et une casquette de baseball vissée sur les épaules.
Kenzo était de retour au bureau avec Tante Z — comme j'avais commencé à l'appeler dans ma tête — observant tout sur un écran que la police avait installé pour eux.
À 10 heures précises, j'ai vu Quasi.
Il s'avançait vers moi depuis la rue Marietta, les épaules voûtées, la chemise froissée, les yeux cernés. Pour la première fois depuis que je le connaissais, il paraissait négligé.
Il m'a vu et a accéléré, le soulagement inondant son visage.
« Ayira », dit-il en courant presque les derniers pas. « Dieu merci. Dieu merci, tu vas bien. »
Il tendit la main vers moi, les bras ouverts.
J'ai reculé.
« Ne me touchez pas », ai-je dit.
Pendant une fraction de seconde, son expression a vacillé – la colère a traversé son visage avant qu'il ne reprenne une expression de préoccupation blessée.
« Chérie, je sais que tu as peur, dit-il doucement. Mais tu dois m'écouter. »
« Vous écouter ? » ai-je demandé. « Écouter quoi, exactement ? Une explication sur le fait que deux hommes aient utilisé notre clé pour entrer chez nous et y mettre le feu ? »
Il cligna des yeux.
« Vous… vous avez vu ça ? »
« J’ai tout vu », ai-je dit. « Kenzo aussi. »
Sa mâchoire se crispa.
Il jeta un coup d'œil autour de lui, soudain sur ses gardes.
« Pas ici », murmura-t-il. « Allons dans un endroit plus discret. »
« Je ne vais nulle part avec toi », ai-je dit. « On parle ici. Ou on ne parle pas du tout. »
Il passa une main sur son visage.
« Très bien », dit-il. « Tu compliques les choses inutilement, tu sais ? »
Il était assis à l'autre bout du banc, le corps tourné vers moi, la voix basse.
« Oui, je dois de l'argent à des gens », a-t-il dit. « Beaucoup d'argent. À des gens peu recommandables. Ils vous ont menacé. Ils ont menacé Kenzo. J'ai fait ce que j'avais à faire pour vous protéger. »
« En incendiant notre maison ? »
« J'allais te sortir de là », dit-il rapidement. « Tu ne comprends pas. Avec l'argent de l'assurance, on aurait pu tout recommencer ailleurs. De nouveaux noms. Une nouvelle ville. Plus de menaces. J'ai juste… mal évalué le moment. La situation a dégénéré. »
« L’assurance ne verse d’argent que si je meurs », ai-je dit.
Il s'est figé.
Son regard croisa le mien, puis se détourna.
« Ayira… »
« Arrêtez », ai-je dit. Ma voix n’était plus la mienne. « Arrêtez, tout simplement. Vous avez engagé des hommes pour me tuer, moi et notre fils. Puis vous vous êtes tenus devant ma maison incendiée et vous avez supplié les caméras de vous donner des réponses au sujet des “corps”. »
« Vous avez pris des choses dans mon coffre-fort », dit-il soudain, son ton changeant. « Le carnet. Les téléphones. Je les veux. »
Il me regarda, la mâchoire serrée.
« Tu ne te rends pas compte de ce qu’il y a là-dedans », dit-il. « Si ça tombe entre de mauvaises mains, c’est fini pour moi. Et si c’est fini pour moi, ces hommes s’en prendront à toi ensuite. Tu crois qu’ils ne le feront pas ? Tu crois qu’ils te laisseront partir comme ça ? »
« Donc, dans les deux cas, je meurs ? » ai-je demandé. « Mais au moins, comme ça, ce n'est pas toi qui me tues. »
Je me suis levé.
« Pourquoi m’as-tu épousé, Quasi ? »
Il rit, un rire court et désagréable.
« Vous voulez vraiment la vérité ? » demanda-t-il.
« Oui », ai-je répondu.
« Tu étais une fille gâtée, à la solde de papa », dit-il sans ambages. « Tu étais jolie et facile à manipuler. C'est tout. »
Ces mots m'ont transpercé.
« Et Kenzo ? » ai-je demandé. « Votre fils ? »
Il renifla.
« Le gamin insupportable », dit-il. « Toujours bizarre. Toujours silencieux. Il observe tout. Un vrai phénomène. »
Et là, il était là — son vrai visage.
Dans mon oreille, cachée sous mes cheveux, j'ai entendu la voix du détective Hightower à travers le minuscule écouteur.
« Nous en avons assez », dit-il. « Installez-vous. »
Autour de nous, le parc se transformait.
L'homme qui nourrissait les pigeons posa son sac et prit son badge.
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