L'îlot où Kenzo avait l'habitude de faire ses devoirs pendant que je cuisinais était recouvert de cendres.
L'odeur de plastique brûlé, de bois et de produits chimiques m'a brûlé les narines.
Nous n'avons pas eu le temps de faire notre deuil.
« Le bureau de papa », murmura Kenzo en prenant la tête du cortège.
Nous avons monté les escaliers avec précaution, en évitant les endroits où la rampe s'était effondrée. La moquette, trempée par les lances à incendie des pompiers, s'enfonçait sous nos pieds.
Miraculeusement, cette partie de la maison n'avait pas été aussi gravement endommagée par le feu. La porte du bureau était déformée, mais encore en grande partie intacte. Je l'ai poussée avec mon épaule jusqu'à ce qu'elle cède.
La pièce sentait la fumée humide et l'eau de Cologne.
La moitié des étagères étaient calcinées, les livres fondus et agglutinés en amas noirs. Le fauteuil en cuir était brûlé d'un côté.
Le tableau qui était accroché au mur — une œuvre d'art abstrait que Quasi prétendait être « un investissement » — avait disparu, brûlé, laissant le coffre-fort à découvert.
J'ai saisi sa date de naissance.
Bip.
Un voyant vert a clignoté.
La porte s'ouvrit avec un clic.
À l'intérieur se trouvaient des liasses de billets soigneusement rangées et maintenues par des élastiques, plusieurs dossiers, des passeports et un téléphone jetable bon marché à l'écran fissuré.
« Prends tout », ai-je murmuré.
« Maman », siffla Kenzo depuis le coin le plus éloigné. « Regarde. »
Il était agenouillé près d'une lame de parquet mal fixée, à proximité du bureau.
Il le souleva avec ses petits doigts déterminés.
Dans le compartiment caché se trouvaient un autre téléphone, élégant et noir, un fin carnet noir et une enveloppe scellée.
J'ai tout fourré dans le sac à dos que j'avais apporté.
Nous étions presque à la porte quand nous avons entendu des voix en bas.
« Vous êtes sûr qu'il n'y a personne ? » demanda un homme. Sa voix avait un fort accent du Sud.
« Oui », répondit un autre. « La police a rendu le site accessible. Nous vérifions simplement. »
Mon sang s'est glacé.
Nous ne pouvions pas descendre.
Il n'y avait nulle part où fuir, si ce n'est dans la chambre calcinée ou dans le couloir.
J'ai saisi la main de Kenzo et l'ai entraîné dans le placard du bureau, en refermant presque la porte.
À travers les fines lattes, je pouvais apercevoir une partie de la pièce.
Les faisceaux des lampes torches balayaient l'escalier.
Des pas lourds grinçaient sur la moquette trempée.
« Le patron a dit de vérifier que le travail était terminé », dit la voix grave. « Ils disent qu'ils n'ont pas encore trouvé de corps. »
« Impossible », répondit l’autre. « Ce feu était assez chaud pour cuire n’importe quoi. »
« Peut-être qu’ils les ont déjà déplacés. »
« On vérifie quand même. »
Des pas se dirigèrent vers la chambre principale. D'autres s'approchèrent du bureau.
La porte s'ouvrit brusquement.
L'homme entra, sa lampe torche éclairant l'espace.
Le faisceau a touché le coffre-fort ouvert.
« Yo, Marcus », appela-t-il. « Viens voir ça. »
Le deuxième homme apparut.
"Quoi?"
« Le coffre-fort », dit le premier, « n'était pas ouvert quand nous sommes partis. »
"Vous êtes sûr?"
« Positif. Nous n'avons touché qu'à l'accélérateur. »
Silence.
« Quelqu'un est passé par ici », finit par dire Marcus. « Récemment. La poussière autour a été remuée. »
Sa lampe torche est tombée au sol.
« Et regardez. De petites empreintes. »
Mon cœur s'est arrêté.
« Trop petit pour être un adulte », a-t-il dit.
« Un enfant ? » demanda lentement l'autre homme.
« Je crois qu’on a un problème », a déclaré Marcus.
Il a sorti son téléphone.
« Je vais appeler le patron. Il doit être au courant. »
La panique me serrait la gorge.
S'il appelait Quasi maintenant, lui disait que nous étions vivants, que nous avions pris tout ce qui se trouvait dans le coffre-fort, tout exploserait avant même que nous ayons eu le temps de nous préparer.
Mais j'étais enfermée dans un placard avec mon enfant, sans défense et piégée.
Puis, venant de l'extérieur de la maison, un cri déchira la nuit.
Le cri d'une femme — aigu, rauque et terrifié.
« Quoi… ? » Marcus tourna brusquement la tête vers le bruit.
« Il y a quelqu'un là-bas ? » demanda l'autre homme.
"Allez."
Ils se sont précipités hors du bureau.
Au moment où leurs pas ont résonné dans l'escalier, j'ai ouvert la porte du placard d'un coup sec.
« Allez, » ai-je murmuré à Kenzo. « Cours. »
Nous avons dévalé le couloir, les escaliers et sommes sortis par la porte de derrière.
Dans la cour, l'avocate Okafor se tenait près du mur, une main sur la poitrine, respirant difficilement.
« C’était toi qui criais ? » ai-je demandé en aidant Kenzo à franchir le mur.
« Il fallait que je les éloigne de toi », dit-elle. « Tu as compris ? »
J'ai fait pivoter le sac à dos et je l'ai tapoté.
«Tout».
« Bien », dit-elle. « Bougez. »
Nous avons dévalé la ruelle en courant, sans nous arrêter avant d'être à deux pâtés de maisons, et nous nous sommes glissés dans sa voiture.
Ce n'est que lorsque les portes furent fermées et que le moteur ronronna que je me suis autorisée à respirer.
« Ils ont vu le coffre-fort ouvert », dis-je, encore essoufflé. « Ils savent que quelqu'un était là. Ils ont vu des empreintes. Ils vont le dire à Quasi. »
« Excellent », dit-elle.
Je la fixai du regard.
« Que voulez-vous dire par excellent ? »
« Maintenant, il sait que tu es vivante », dit-elle calmement. « Maintenant, il sait que tu as ce qu'il s'efforçait tant de protéger. Et maintenant ? Il va paniquer. »
Elle s'est insérée dans la circulation.
« Et comme je vous l’ai dit, les gens paniqués font des bêtises. »
De retour au bureau, nous avons vidé le sac à dos sur son bureau.
Espèces.
Passeports.
Le téléphone jetable.
Le deuxième téléphone.
Le carnet noir.
L'enveloppe.
Elle a d'abord pris le carnet.
Les pages étaient remplies d'une écriture serrée : des dates, des montants, des noms.
« Eh bien, eh bien, » murmura-t-elle. « Votre mari est-il méticuleux, ou simplement bête ? »
« Probablement les deux », dis-je d'une voix rauque.
Elle a tourné le cahier pour que je puisse voir.
Chaque ligne correspondait à un prêt.
Des noms que je ne reconnaissais pas, certains avec des surnoms entre guillemets.
Montants.
Dates d'échéance.
Intérêt.
Des messages comme « a rappelé – m’a donné jusqu’à vendredi » et « a menacé de venir à la maison ».
Et puis, tout au fond, je l'ai vu.
« Solution finale », avait-il écrit.
En dessous, à l'encre plus foncée :
L'assurance-vie d'Ayira s'élève à 2,5 millions de dollars.
Ça doit avoir l'air accidentel.
Contactez Marcus – service 50 000 $ – la moitié à l'avance.
Date : 2 novembre.
2 novembre.
Hier.
« Il a tout noté », ai-je murmuré, l'estomac noué. « Pourquoi quelqu'un mettrait-il ça par écrit ? »
« Une assurance », dit-elle. « De son côté. Si les hommes qu’il avait engagés se retournaient contre lui, il voulait un moyen de pression : la preuve qu’ils étaient eux aussi impliqués. »
Elle a pris le téléphone jetable le moins cher.
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