L'obscurité nous enveloppait. Seuls les grillons et la circulation lointaine de Peachtree Road parvenaient à nous troubler.
« Et maintenant, nous attendons », ai-je murmuré.
Kenzo ne répondit pas. Il se contenta de fixer la maison, les yeux écarquillés.
Alors nous avons attendu.
Dix minutes. Quinze. L'horloge du tableau de bord affichait 22h17.
Mes pensées ont commencé à tourner en rond.
Que faisais-je donc ? Assise dans une rue sombre avec mon enfant de six ans, à espionner ma propre maison comme si nous étions dans un mauvais documentaire sur un fait divers ? Quelle mère fait ça ? Quelle épouse soupçonne son mari de…
Je n'ai même pas pu terminer ma pensée.
Quasi ne m'avait jamais levé la main dessus. Il n'avait jamais crié sur Kenzo. C'était un père présent, un soutien de famille. Il m'envoyait parfois des fleurs sans raison particulière, publiait des photos d'anniversaire sur Instagram avec de longues légendes pleines d'amour.
Mais était-il un mari aimant ?
La question est apparue de nulle part et s'est logée dans ma poitrine.
Quand m'a-t-il regardée pour la dernière fois avec une véritable tendresse, pas pour la caméra, pas devant des amis de l'église, mais dans notre cuisine, sans public ?
À quand remonte la dernière fois où il m'a demandé comment s'était passée ma journée et où il m'a vraiment écoutée ?
À quand remonte la dernière fois qu'il m'a touchée sans que ce soit mécanique, comme cocher une case ?
À quand remonte la dernière fois où je me suis sentie aimée au lieu d'être simplement… entretenue ?
« Maman, regarde. »
La voix de Kenzo m'a ramené à la réalité.
Mon cœur a fait un bond si violent que j'en ai eu mal.
« Quoi ? Que voyez-vous ? »
Il a pointé du doigt à travers le pare-brise.
Un véhicule a tourné dans notre rue.
Pas n'importe quelle voiture. Une camionnette sombre, le genre qu'on remarque à peine jusqu'à ce qu'il soit trop tard. Aucun logo d'entreprise. Aucune plaque d'immatriculation visible. Vitres teintées, tellement foncées qu'elles absorbaient la lumière.
La camionnette longeait les maisons au pas, trop lentement pour être une simple voiture de passage. Elle était en train d'étudier. De mesurer.
Chasse.
La camionnette s'est arrêtée juste devant notre maison.
« Ce n'est pas possible », ai-je murmuré.
Mais c'était le cas.
Les deux portes d'entrée s'ouvrirent. Deux hommes en sortirent. Même de loin, même avec le faible éclairage des lampadaires, je voyais bien que ce n'étaient ni des livreurs UPS, ni des livreurs Amazon, ni une équipe de maintenance nocturne.
Vêtements sombres. Capuches relevées. Leur façon de bouger — silencieuse, délibérée — a provoqué un réflexe primitif en moi.
Ils se tenaient devant le portail de notre allée, scrutant la rue de part et d'autre.
Mon premier réflexe aurait été de crier, d'ouvrir la portière en grand, d'appeler les secours, de faire n'importe quoi. Mais je suis restée figée, les doigts crispés sur le volant.
L'un d'eux, le plus grand, mit la main dans sa poche.
Je me suis préparé à voir un pied-de-biche, ou un outil métallique quelconque pour forcer l'entrée.
Cela aurait été un vol.
J'aurais pu gérer un vol.
Mais ce qu'il a sorti n'était pas un outil.
C'était une clé.
Il s'est approché de notre porte d'entrée et a glissé la clé dans la serrure comme s'il l'avait fait une centaine de fois.
La porte s'ouvrit.
Aucune effraction. Aucun bris de glace. Juste un virage en douceur.
Seules trois personnes possédaient les clés de cette porte.
Moi.
Quasi.
Et la clé de secours qui se trouvait dans son bureau à domicile, dans le tiroir verrouillé de son bureau.
« Maman… » La voix de Kenzo tremblait. « Comment ont-ils eu une clé ? »
Je ne pouvais pas répondre. Ma gorge s'était nouée.
Les hommes ont disparu à l'intérieur de notre maison.
La maison où j'avais dormi la nuit précédente. Où j'avais préparé du gruau de maïs et des œufs pour Kenzo ce matin-là. Où nos photos de famille étaient accrochées aux murs du couloir.
Ils n'ont pas allumé la lumière. À la place, j'ai vu de fins faisceaux de lampes torches balayer les rideaux.
Ils ne volaient pas.
Ils se préparaient.
Je ne sais pas combien de temps nous sommes restés assis là. Cinq minutes. Dix. Le temps s'est estompé.
Puis je l'ai senti.
Au début, j'ai cru que c'était dans ma tête — une légère odeur chimique dans l'air.
Il est devenu plus fort.
Essence.
« Maman, c'est quoi cette odeur ? » demanda Kenzo.
C'est alors que j'ai aperçu la première volute de fumée.
Un fin fil gris s'échappa de la fenêtre du salon. Un autre, côté cuisine. Puis apparut la lueur : une lumière orange et laide qui léchait les bords des rideaux.
Feu.
"Non."
J'étais déjà sortie de la voiture avant même de me rendre compte que j'avais bougé.
« Non. Non. Non. »
« Maman, non ! » Les petites mains de Kenzo se sont agrippées à moi depuis le siège arrière, sa voix se brisant. « Tu ne peux pas aller là-bas ! »
Il avait raison.
Je savais qu'il avait raison.
Mais c'était ma maison. Mes affaires. Les photos de la naissance de Kenzo. Ma robe de mariée, rangée dans un carton au fond du placard. Les dessins aux crayons de couleur de la maternelle, scotchés sur le frigo. La courtepointe que ma grand-mère avait cousue avant de mourir.
Tout.
Brûlant.
Des flammes jaillissaient derrière les fenêtres, épaisses, orangées et rapides, dévorant les rideaux, rampant le long des murs. Le feu atteignit le deuxième étage, du côté de la chambre de Kenzo.
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