Jusqu'à l'arrivée de la facture.
La serveuse s'approcha avec une grâce affectée, polie mais impassible. Elle posa l'addition à côté de moi et murmura : « Prenez votre temps. » Machinalement, je sortis mon portefeuille, ma carte et la lui tendis. Claire était en plein récit de son premier appartement quand la serveuse revint, carte en main.
« Monsieur, » dit-elle doucement en se penchant vers lui, « je suis désolée… votre carte n’a pas pu être acceptée. »
J’ai cligné des yeux, abasourdie. « Il doit y avoir une erreur », ai-je dit en essayant de garder mon calme. « Pourriez-vous réessayer ? »
Elle hocha la tête et disparut. Je sentis la chaleur me monter au visage. Le sourire de Claire restait poli mais forcé – de ceux qui disent : « Tout va bien », même quand ce n’est pas le cas.
Quelques minutes plus tard, le serveur est revenu. « Je suis désolée », a-t-elle répété. « Ça ne fonctionne toujours pas. »
Le silence était suffocant. Autour de nous, le restaurant continuait de s'animer — rires, tintements de verres, crissements de fourchettes — mais je n'entendais que les battements de mon cœur. J'ai vérifié mon application bancaire sous la table. Tout allait bien. Mais la tension était déjà palpable.
« J’appellerai la banque demain », dis-je en forçant un rire qui tomba à plat. « Probablement une alerte à la fraude ou quelque chose comme ça. »
Claire hocha la tête, son sourire s'étant estompé. « Ça arrive », dit-elle doucement.
la suite dans la page suivante
