Le bureau de Russell
Après avoir raccroché, je suis restée immobile quelques minutes.
Puis je suis montée à l’étage et je suis entrée dans le bureau de Russell.
C’était la seule pièce que je n’avais presque pas touchée depuis sa mort.
Son bureau était toujours parfaitement rangé.
Russell était un homme méthodique. Chaque document avait sa place. Chaque dossier était étiqueté.
Sur le calendrier près de la fenêtre, son écriture était encore visible.
Un rendez-vous chez le dentiste.
Un dîner avec des amis.
Des choses simples.
Des choses normales.
Des choses qui n’auraient jamais lieu.
Je me suis assise dans son fauteuil.
Mes doigts ont glissé sur le bureau.
Sous une pile de documents fiscaux, j’ai senti quelque chose.
Un dossier.
Je ne me souvenais pas l’avoir vu auparavant.
Je l’ai ouvert.
À l’intérieur se trouvaient des papiers que je ne reconnaissais pas immédiatement.
Des relevés bancaires.
Des titres de propriété.
Et une enveloppe.
Mon nom était écrit dessus.
L’écriture de Russell.
Calme.
Précise.
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