« Des nouvelles des restaurants ? »
« Rien. Tout le monde est réservé. Que faire ? »
« Évidemment, nous le cuisinons nous-mêmes. »
Hudson regarda de nouveau les dindes crues.
« Maman, je ne sais pas comment cuisiner une dinde. Je ne sais rien cuisiner du tout. »
« Et puis tu apprends. YouTube existe. Qu'est-ce que ça peut être difficile ? »
Vivien arriva, les manches retroussées et l'air sombre, comme si elle se préparait au combat. Elle scruta la cuisine du regard, telle une générale évaluant un champ de bataille déserté.
« C’est pire que ce que je pensais », annonça-t-elle. « Ces dindes auraient dû être au four il y a quatre heures. Elles ne seront jamais prêtes à temps. »
Hudson, qui avait passé la dernière heure à regarder des vidéos YouTube sur la préparation de la dinde tout en étant de plus en plus paniqué, leva les yeux de son téléphone avec un espoir désespéré.
« Peut-on les cuire plus rapidement ? À une température plus élevée ? »
« Hudson, mon chéri, on ne peut pas brusquer une dinde de dix kilos. Les lois de la physique ne se plient pas aux problèmes d'abandon de ta femme. »
Ils travaillèrent dans un silence tendu pendant l'heure qui suivit, Vivien aboyant des instructions tandis qu'Hudson s'emmêlait les pinceaux dans des tâches qu'Isabella avait toujours accomplies avec une facilité déconcertante. Les ingrédients de la farce étaient disposés dans des bols, tels des composants d'une expérience scientifique qu'aucun d'eux ne comprenait. La recette du gratin de haricots verts semblait écrite en grec ancien.
« Où est le robot pâtissier ? » demanda Vivien en fouillant les placards.
« Je ne sais pas. Isabella s'occupe toujours de la cuisine. »
« Eh bien, Isabella n'est pas là, n'est-ce pas ? »
À midi, le téléphone d'Hudson se mit à sonner sans arrêt : des proches s'enquéraient de son heure d'arrivée et de ses restrictions alimentaires. Chaque conversation était plus gênante que la précédente.
« Salut Hudson, c'est l'oncle Raymond. Je devrais apporter quelque chose ? Je sais que Vivien a dit que tout était prévu, mais sa femme a fait de la farce en plus, au cas où. »
« En fait, oncle Raymond, vous devriez peut-être apporter la farce. Et peut-être aussi tout ce que votre femme aurait pu préparer en réserve. »
« Des sauvegardes ? Tout va bien ? »
Hudson regarda sa mère, qui tentait de faire entrer une dinde crue dans un plat à rôtir tout en grommelant entre ses dents.
« Apportez simplement ce que vous avez. »
À 12h30, la nouvelle s'était répandue dans la famille : quelque chose clochait avec le dîner. Le téléphone d'Hudson vibrait sans arrêt : des proches, perplexes, proposaient leur aide, posaient des questions ou cherchaient à savoir s'il valait mieux prévoir autre chose.
La cuisine était sens dessus dessous. Vivien avait réussi à enfourner une dinde, mais il était clair pour toutes les deux qu'elle ne serait pas prête avant le soir. Les accompagnements restaient intacts. Le planning impeccable qu'Isabella avait toujours suivi avait laissé place à la panique et à l'improvisation.
« C’est humiliant », dit Vivien, de la farine dans les cheveux et la défaite dans la voix. « Absolument humiliant. Les Sanders vont penser que nous sommes incompétents. »
« On devrait peut-être tout simplement annuler », suggéra faiblement Hudson.
« Annuler ? Annuler ? On ne peut pas annuler le dîner de Thanksgiving à 13h le jour de Thanksgiving. Vous vous rendez compte de ce que les gens vont penser ? »
Mais Hudson commençait à se rendre compte que l'opinion des gens était le cadet de ses soucis.
La sonnette retentit comme un glas funèbre.
Hudson ouvrit la porte et découvrit sa cousine Cynthia et son nouveau petit ami sur le perron, une bouteille de vin à la main et des sourires confiants.
« Ça sent… bizarre », dit Cynthia en reniflant l’air, visiblement perplexe. Au lieu des riches arômes d’un festin de Thanksgiving, la maison empestait les oignons crus et la sueur de la panique.
« Nous avons un peu de retard », a déclaré Hudson, la voix empreinte d'une fausse gaieté.
D'autres voitures s'arrêtèrent dans l'allée : l'oncle Raymond, les bras chargés de vaisselle de rechange, les Sanders avec leur fils de six ans et l'impatience palpable de savourer le dîner raffiné que Vivien leur avait promis. Cousins et amis se succédèrent, arrivant tous pour trouver Hudson planté sur le seuil, l'air de saluer les personnes en deuil lors d'un enterrement.
« Où est Isabella ? » demanda tante Margaret, cherchant du regard l'hôtesse qui accueillait habituellement tout le monde avec une chaleur authentique et la promesse d'un repas exceptionnel.
« Elle a dû sortir. Urgence », a déclaré Hudson.
Le salon se remplit de proches de plus en plus désemparés. Les conversations devinrent guindées à mesure que chacun comprenait que quelque chose de grave se passait. La table de la salle à manger, soigneusement dressée par Isabella deux jours auparavant, était prête pour un festin qui n'avait jamais eu lieu.
Vivien sortit de la cuisine l'air d'avoir traversé une guerre. Ses cheveux impeccables étaient en désordre, ses vêtements tachés de diverses substances alimentaires, et son calme habituel avait disparu, laissant place à une quasi-panique.
« Je vous prie d'être patients. Nous avons rencontré quelques difficultés imprévues concernant la préparation des repas. »
M. Sanders, un homme habitué au service des clubs de golf et à la gastronomie raffinée, jeta un coup d'œil ostensible à sa montre.
« On nous avait dit que le dîner serait servi à 14 heures. Il est presque l'heure. »
« Oui, enfin, il y a eu quelques complications. »
« Quel genre de complications ? »
La question venait de Julie, la cousine d'Hudson, qui avait fait trois heures de route avec sa famille et commençait à s'agacer.
Hudson et Vivien échangèrent un regard. Aucun des deux ne voulait avoir à annoncer que la femme qu'ils tenaient tous pour acquise avait tout simplement disparu, les laissant désemparés.
« Isabella a dû quitter la ville précipitamment », a finalement déclaré Hudson. « Urgence familiale. »
Un silence s'installa dans la pièce tandis que les trente-deux personnes assimilaient l'information.
« Elle est partie aujourd'hui ? » demanda la sœur de Ruby, qui, contrairement à Ruby, figurait sur la liste des invités.
« Quel genre d’urgence peut survenir à 4 h du matin le jour de Thanksgiving ? »
Hudson n'avait pas de réponse.
L'oncle Raymond s'éclaircit la gorge.
« Alors, quel est le programme pour le dîner ? »
Tous les regards se tournèrent vers Hudson et Vivien. Trente-deux personnes qui n'avaient prévu aucun plan B, n'avaient apporté aucune contribution alimentaire substantielle et avaient organisé toute leur journée autour d'un repas qui leur avait été promis.
« Nous y travaillons », dit Vivien d'une voix faible.
Le petit Timmy Sanders, six ans, souffrant d'une grave allergie aux noix, tirait sur la robe de sa mère.
« Maman, j'ai faim. Quand est-ce qu'on mange ? »
Sa question innocente sembla briser le charme qui maintenait le silence poli dans la pièce. Soudain, tout le monde se mit à parler en même temps.
« On devrait peut-être commander des pizzas. »
« Les pizzerias ne sont pas ouvertes le jour de Thanksgiving. »
« Et la cuisine chinoise ? »
« Avec un enfant de six ans qui souffre d'allergies alimentaires ? »
« C’est aberrant. On aurait dû nous prévenir plus tôt. »
« Où est passée Isabella exactement ? Depuis combien de temps savez-vous qu'elle ne serait pas là ? »
Hudson sentait les murs se refermer sur lui. Trente-deux paires d'yeux, tous rivés sur lui, cherchant des réponses qu'il n'avait pas, des solutions qu'il ne pouvait apporter.
C'est alors que son téléphone vibra : un SMS s'affichait.
C'était le numéro d'Isabella.
Toute la pièce sembla ressentir sa réaction lorsqu'il ouvrit le message. Un silence pesant s'installa, chacun attendant les mots de sa femme disparue.
Le texte contenait une seule photo. Isabella, vêtue d'une robe d'été jaune qu'il n'avait jamais vue auparavant, était assise à la terrasse d'un restaurant en bord de mer, un cocktail tropical à la main. Ses cheveux, lâchés, flottaient au gré de la brise marine. Son visage, tourné vers l'objectif, exprimait une paix pure et radieuse.
Sous la photo, un simple message : « Dîner de Thanksgiving au paradis. Dites à Vivien que la dinde est désormais son problème. »
Hudson fixait son téléphone, son cerveau peinant à assimiler ce qu'il voyait. Sa femme, sa femme fiable, prévisible, toujours prête à rendre service, était à Hawaï. Elle ne gérait pas une urgence familiale. Elle ne comptait pas rentrer à temps pour sauver le dîner. Elle avait tout planifié. Elle avait fait ce choix. Elle avait abandonné trente-deux personnes le jour de Thanksgiving. Et à en juger par son expression sur la photo, elle ne le regrettait absolument pas.
« Hudson. » La voix de sa mère semblait venir de très loin. « Que dit-elle ? »
Il leva les yeux vers trente-deux visages qui l'attendaient. Sa mère, à l'origine de cette situation inextricable. Ses proches, qui n'avaient jamais proposé leur aide pour les productions colossales orchestrées par Isabella. Les Sanders, qui balayaient déjà la salle du regard avec un mépris à peine dissimulé. Tous attendaient qu'il répare les dégâts causés par Isabella en refusant de se laisser briser davantage.
« Elle dit… » La voix d’Hudson se brisa. « Elle dit que la dinde est notre problème maintenant. »
La pièce a explosé.
Le mai tai était plus fort que prévu. Mais bon, je ne m'attendais pas à ce que cette journée se déroule comme prévu.
Assise à la terrasse d'un restaurant en plein air surplombant la plage, ma robe d'été jaune flottait au gré des alizés, et je contemplais le soleil qui dessinait des diamants sur le Pacifique. Il était exactement 14 h, heure d'Hawaï, soit 19 h chez moi.
À l'heure qu'il est, trente-deux personnes devraient être attablées dans ma salle à manger pour un festin de Thanksgiving parfait. Au lieu de cela, je dégustais des crevettes à la noix de coco en observant les tortues marines remonter à la surface dans l'eau cristalline.
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