C’était la seule présence qui brisait ma solitude.
Je ne lui ai jamais demandé qui elle était.
Je crois que j’avais peur de briser ce fragile équilibre.
Et puis… quelque part, je n’en ressentais pas le besoin.
Elle était là. C’était suffisant.
Un soir, j’ai essayé de parler davantage.
“Comment tu t’appelles ?”
Elle a hésité.
Puis elle a souri légèrement.
“Tu n’as pas besoin de savoir.”
Sa réponse m’a troublé.
Mais je n’ai pas insisté.
Les jours ont continué à passer.
Mon état s’améliorait.
Les médecins semblaient satisfaits.
“Encore quelques jours et vous pourrez rentrer chez vous”, m’a dit l’un d’eux.
J’étais soulagé.
Mais au fond de moi… une étrange inquiétude grandissait.
Parce que je savais que cela signifiait aussi… que je ne la verrais plus.
La veille de ma sortie, elle est venue comme d’habitude.
Mais cette fois, quelque chose était différent.
Elle semblait plus distante.
Plus silencieuse.
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